П. Бунину


Роскошен город в сентябре
Еще не проклятый пророком.
Я свечи жгу в монастыре —
В печальном сердце,одиноком.

Искусство, молодость, любовь —
Все это не со мной ли было?
Пусть сохнет на мольберте кровь,
И под ногами кровь рябины.